Никогда в жизни мне так ходить не приходилось. Посмотреть на нас со стороны — в обморок упадёшь. Шаг за шагом — на прямых ногах.

Мальчишки нам всё же встретились.

Ватага остановилась, и один из наших знакомых спросил:

— Ну как?

— Никак, — сказали мы вместе.

— Нашли? — спросил наш знакомый. Мы закивали головами в разные стороны.

— Прорвались? — спросил мальчишка.

— Куда?

— На свалку, куда же ещё. Трудно было прорываться?

Мы опять закивали. Я сделал жалкий вид.

— Вас что, били? — спросил мальчишка. — Плёткой били?

Мы закивали головами, мол, били нас плёткой, да.

— А нас не били.

— А нас били.

— Ишь ты, а нас только гоняли.

— Кто гонял?

— Старик, кто же ещё.

— Он нас тоже гонял, а потом как врежет! — сказал Вовка.

— А что у вас в штанах? — спросил один.

Врать было бесполезно. Не могли же мы сказать, что у нас в штанах ничего нет.

— Оружие, — сказал я.

— Вот это фокус, — сказал мальчишка, — оружие в штанах?

— А куда же нам его деть?

— Не в штаны же… — Мальчишки задыхались от смеха.

— Не в руках же нести.

— Выходит, в штанах? — Они опять захохотали.

Если б они знали, чьё это оружие, не стали бы хохотать.

— Ну, привет, — сказал я, и мы заковыляли, а они нам вслед хохотали.

— Ну и дураки, — сказал я Вовке, — над собой смеются.

Потом я повернулся и крикнул знакомому мальчишке:

— Послушай, а ты не знаешь, где достать отечественные патроны?

— Откуда я знаю, — ответил он, смеясь.

— Ладно, ладно, — сказал я Вовке, — отечественные патроны мы найдём. Они ведь наши, отечественные, из-под земли выкопаем.