- ...Возмутительное загрязнение мостовых - пять, - меланхолически окончил он.

- Вы прочли содержимое конверта, Фрост?

Фрост поглядел на полицейского лейтенанта, восседавшего напротив, за усеянным бумагами, ручками, папками и тому подобной дребеденью столом.

- Не успел. Возможности не получил.

- Тогда навострите уши. "Капитану Фросту. Если вы доставили товары, в приобретении которых заинтересованы известные лица, мы свяжемся с вами позднее, когда получим согласие и одобрение заказчика. Будьте любезны уведомлять о любых изменениях в представленном списке". Точка... Да, еще и сам упомянутый список: "изделие А, изделие Б..."

- Зеваки паршивые, - буркнул Фрост себе под нос.

- Что? - переспросил полицейский. - Зеваки?

- Поганое сборище паршивых зевак, - ответил Фрост.

- Не понимаю, капитан. Что вы имеете в виду? Какие зеваки?

Фрост откинулся на спинку старого, уже почти ветхого деревянного кресла. Подметил множество глубоких царапин и выбоин на подлокотниках.

"Сюда большей частью садятся в наручниках, - подумал Фрост. - Вот и повытерли..."

- Международная оружейная торговля, - пояснил он, - изобилует зеваками. Людьми, которые заглядываются, глазеют, прицениваются, а в итоге не покупают ни черта. Именно поэтому столько дельцов, берущихся сбывать большие и малые стволы, разочаровываются, идут на попятный, меняют род занятий. Согласен, "торговля оружием" звучит заманчиво и звонко, товар стоит огромных денег... Казалось бы, продавай - не хочу... Да в кармане-то сплошь и рядом только блоха на аркане, или вошь на цепи!

Лейтенант безмолвствовал.

- Кто-нибудь, - продолжил Фрост, - обращается к вам, делает заказ. Надежнейшие условия, распрекрасный контракт. Государственный Департамент пляшет от восторга, дает вам зеленую улицу - вперед! Я отыскал покупателя на браунинги пятидесятого калибра. Единственный покупатель на всем белом свете, как выяснилось...

- Простите?..