На двери висела табличка «Не беспокоить». Я постучал, подождал, постучал вновь. Никакой реакции. Но явственно слышал, как в номере кто-то говорил. Поэтому для острастки даже пнул несколько раз по двери. И снова – ничего. Секунд двадцать размышлял, и все же решил, ворваться номер во время пикантного разговора, это лучше, нежели находиться в безызвестности. Достав нож с десятками лезвий, мне удалось в считанные секунды расправиться с замком. Как только я открыл дверь, меня откровенно затрясло от ужаса. На меня смотрел Стив, он сидел в кресле, за его спиной работал телевизор, лицо Арта напоминало синюю маску, рядом с безвольно свесившийся рукой на полу валялся пистолет. Обычная «берета» с глушителем. Для неискушенного зрителя все выглядело, как самоубийство, я бы тоже так решил, если бы не было Маккоя, если бы не было Дустума, если бы, если бы… Пусть мы со Стивом и не ладили, порой говорили друг другу нелицеприятные вещи, и самым лучшим другом он мне никогда не был, но вместе мы выбирались из разных передряг и всегда могли положиться друг на друга. К сожалению, времени на сожаления не было, так же как и на панический ужас. Вздохнув, я оглянулся вокруг. На первый взгляд из номера ничего не пропало.

Мой мозг лихорадочно заработал. Если сейчас звонить в полицию, то вполне возможно, я последую за Маккоем и Артом в мир иной. Кроме того, что элементарно хотелось жить, во мне проснулась злость. Кто-то убивает налево и направо, и я буду не я, если не доведу это дело до логического завершения. Я опустился на второе кресло. Мыслей не было. Неожиданно пришел на ум номер телефона приятеля Арта, отрекомендованного надежным человеком. Я, стараясь сдержать нервную дрожь пальцев, набрал его. На том конце провода незамедлительно ответили.

– Я друг Стива Арта, Дэн Перцефф, он дал ваш номер телефона, сказав, что к вам можно обратиться за помощью. Стив мертв, мне нужна помощь, – выложил я все без утайки. Где-то далеко замолчали на секунд десять.