— Ну, а чего уж сделаешь? Ладно, ты не серчай, — бубнил я шепотом. Рука, державшая свечу, подрагивала, огонек долго не хотел загораться.

— Бывает, что и не работает, имей в виду, — неожиданно раздалось за спиной. Я вздрогнул и обернулся.

Священник был неказист: ниже среднего роста, тощий, с узким лицом и жиденькой рыжей бороденкой. Во всем его облике большими были только глаза — круглые, карие. Эти глаза смотрели на меня тогда почти также, как смотрела бомжиха.

— Чё? — Опешил я.

— Не работает, говорю, бывает. Поставит «браток» свечку, а потом хоронить привозят.

— А чё работает?

— А ни чё! — В тон мне ответил батюшка. — Человеком надо быть, тогда и жить будешь.

— Ага, — я вздрогнул — горячая восковая капля упала на руку. — Так, эта… Не надо чтоль ставить… Ну, свечку-то?

— Ну почему не надо. Ставь, конечно, и святому молись, проси его, только и сам не плошай. И сколько кинул с барского плеча?

— Чего?

— Денег сколько дал за свечку?

— Полтинник грина.

— О! Щедро. И, думаешь, Богу твой полтинник так нужен? — В глазах священника заплясали озорные искорки. Я вспомнил взгляд любимой учительницы — Розы Семеновны. Она преподавала русский язык и литературу.

— А чё, вам он не нужен, — так и повелось потом у нас с отцом Василием: он обращался ко мне на ты, а я же не мог ему тыкать. В то время, наверное, этот священник был единственным человеком, к которому я обращался на вы.

— Мне-то нужен, понятно. Вон в храме полно работы.

— Ну вот, а чё тогда…

— Чё, чё… За полтинник спасибо, но для Бога не это самое важное, не это Ему нужно от тебя.

— А чего нужно? Я могу и больше дать.

— Сердце Ему твое нужно, понимаешь? Любовь, как любовь к Отцу.

— Ну так я Его и не видел никогда.