Думали, мужик пару раз сыгранет и отвалит. Да нет. Разошелся мужик, вожжа ему под хвост попала. Бешеный какой-то стал. Проиграл все подчистую. И никак остановиться не может.

— Ты, мурло, тебе же на кон ставить нечего, — еще раз повторил Гиря.

— Есть!

— Что, свою задницу?

— Я не пидер.

— Так станешь…

— Нет, я жизнь свою на кон ставлю. Совсем мужику башню снесло.

— А что, пусть играет, — послышался чей-то голос.

Гиря повернул голову вправо. И увидел Ватника. Блатной пацан, в авторитете. Две ходки за ним, все по серьезным статьям. Уважают его «коренные». Да и спортсмены с ним считаются. Уж больно опасно с ним связываться. Сначала заточку под ребро сунет, а потом ответ спросит…

— Пусть играет, — подхватили пацаны. Ватник впился в мужика хищным и насмешливым взглядом.

— А ты, фраерок, хоть врубаешь, как это жизнь на кон ставить? — спросил он.

— Да, наслышан… Если он выиграет, — взглядом показал тот на Гирю, — он может меня грохнуть.

— А на кой хрен ему это нужно?

— Не знаю.

— На хрен ты ему сдался. А вот показать он тебе на кого-нибудь может… Эй, Гиря, у тебя есть враги?

— А у кого их нет?

— Вот видишь, фраерок, есть у Гири враги. И, если вдруг что, спустит он тебя с цепи. Замочишь кого-нибудь…

— И замочу.

— А сможешь?

— Смогу!

А мужик непростой. Настырный. И где-то в глубине глаз могильная чернота. Кстати, он за убийство срок мотает. Чистой воды мокрушник. Ни за понюх табака кому-то череп монтировкой проломил.

Ватник испытующе посмотрел на Гирю.

— Ну что?