Нужная дверь нашлась. Хорошая, красивая дверь. Зарембе понравилась. Он бы и дома такую себе не отказался поставить, но прикинул стоимость и решил, что проще будет обойтись стандартной. Хлопот меньше. И охрану выставлять не надо – чтобы дверь не украли.

В приемной за столом сидела симпатичная секретарша. В кресле развалился, забросив ногу на ногу, какой-то очень большой и длинноволосый человек. Настолько большой, что кресло, казалось, выдерживает его с трудом.

– Здравствуйте, – Петро галантно склонил перед секретаршей голову. «Ничего себе штучка!»

– Здравствуйте, – ответила она и посмотрела на него вопросительно.

Большой человек поднялся с кресла и шагнул навстречу, всматриваясь в черное от горного памирского загара лицо пришедшего. Он, похоже, знал цвет этого загара. Не шоколадный морской, а именно черный, как в Афгане.

– Мне нужен Виктор Юрьевич Гагарин.

– Прошу, – большой человек распахнул вторую шикарную дверь – в кабинет, и жестом пригласил пройти.

Заремба таких кабинетов сроду и не видел. Даже рот захотелось открыть прямо на пороге. Правда, желание это было чуть демонстративным. Но большой человек мягко пододвинул его вперед и сам прошел за стол.

– Гагарин – это я.

– Понятно… – сказал Заремба, выдвигая себе стул из-за длинного стола для заседаний. – А я…

– Я знаю. Вы очень похожи на своего брата.

– На которого?

– На старшего. На Василя.

– Вы его знаете?

– Мы вместе в Афгане воевали.

– Вот это да! Я обязательно напишу ему.

– Привет передайте. От Доктора Смерть.

– От кого?

– Это меня так в Афгане звали. Доктор Смерть.

– Понятно…

Доктор открыл бар, до которого привычно дотянулся длиннющей и тяжелой рукой, достал пузатые фужеры и налил какой-то импортный коньяк. Пододвинул один фужер Зарембе.

– За знакомство.

– Ага…