Фарс! Балаган! Срам!

Прозревающий в своем монастырьке

Демон грозный                  и мелкий бес нам         Ложь нашептывают все лукавее… Боже, скрой омофором небесным         От врага глубину православия! Если братства наши бессильны         Перед царством его встающим — Укажи, где хранить светильню         И кому передать в грядущем!

    Зигзагообразный луч внезапно пронизывает на миг глубину Нижнего слоя. Там, вблизи опрокинутого острием к центру земли капища  античеловечества, тяжко   пульсирует   дряхлое   тело   Жругра,   демона    великодержавной государственности.  Щупальца  жадно  всасывают  пищу  из  почв,  подобную красной росе. Голова на длинной шее то припадает к земле, то  взмывает  в вышину. Он претерпевает муку размножения: от его туловища отпочковывается уменьшенное его подобие. Бледное, тощее,  с  огромной  пастью

    Вспышка гаснет.

    Дробный, настойчивый стук в Западные ворота.

Монотонно-высокий Голос из-за ворот

Довольно с нас лампадок и просфор.         Хотим — Босфор! А чтоб народ впотьмах не костенел —         И Дарданелл. Мы подновим облупленный фронтон, —         Ведь я — бон-тон, Я — доктор прав, на мне всегда сюртук.         Тук-тук. Тук-тук.

Голоса в ареопаге

— Государь, не впустить ли? — Смажем маслицем петли — И не скрипнут, пожалуй…         Чугун-то тяжелый!..

Августейший

Непрошеных сватов Прошу без советов.

Голос за воротами



8 из 274