- Добрый день. Я инспектор Лодж, - сказал он, показывая на стул против письменного стола. Он тоже сел и принялся складывать газеты в аккуратные стопки.

- Вы пришли по поводу убийства? - Мои слова, когда он повторил их, прозвучали очень глупо, но он говорил весьма деловым тоном.

- Дело идет о майоре Дэвидсоне, - начал я.

- Да, у нас есть рапорт об этом. Он умер в госпитале ночью после падения на скачках.

- Это падение было подстроено, - выпалил я. Инспектор Лодж посмотрел на меня долгим взглядом, потом достал из ящика лист бумаги, отвинтил колпачок вечной ручки и написал, как я увидел, дату и час. Аккуратный человек.

- Я думаю, надо вернуться к началу, - сказал он. - Ваше имя?

- Аллан Йорк.

- Возраст?

- Двадцать четыре года.

- Адрес.

Я назвал адрес, сказал, чья это квартира, и объяснил, что живу по большей части там.

- А вообще ваше местожительство?

- Южная Родезия, - ответил я. - Скотоводческая ферма близ деревни под названием Индума, около пятнадцати миль от Булавайо.

- Род занятий?

- Представляю отца в его лондонской конторе.

- А чем занимается ваш отец?

- Собственное дело. Торговая компания «Бэйли Йорк».

- Чем вы торгуете? - поинтересовался Лодж.

- Медь, свинец, скот. Чем попало и всем на свете. Вообще-то мы транспортная фирма.

Он записал все это быстрым, четким почерком.

- Ну, а теперь, - сказал он, положив перо, - выкладывайте, в чем дело.

- В чем дело, я не знаю, а произошло вот что… - Я рассказал ему все, что знал. Он слушал не перебивая, потом спросил:

- Что же вас заставило думать, что это не обычное падение?