- А возле фургона кто-нибудь был?

- Нет.

- Вы уверены?

- Да. Во всяком случае, я никого не видел.

- Вы хорошенько подумали?

Я снова улыбнулся краешками губ.

- Да. Думаю, да. Он вздохнул.

- Ну а возле других машин кого-нибудь видели?

- Нет. Разве что… Да, там был ребенок, играл с собакой.

- Ребенок?

- Но далеко от фургона. Пожалуй, ближе к «Мерседесу» шейха.

- Вы можете описать этого ребенка?

- Э-э… - нахмурился я. - Мальчик.

- Одет?

Я отвел глаза от его лица и начал рассматривать ряды бутылок, пытаясь сосредоточиться.

- Темные брюки… возможно, джинсы… темно-синий свитер.

- Волосы?

- Гм… Кажется, светло-каштановые. Да, определенно, не блондин и не брюнет.

- Возраст?

Я задумался и снова перевел взгляд на своего терпеливого мучителя.

- Маленький мальчик… Года четыре, думаю.

- Откуда такая уверенность?

- Но я вовсе не… Голова у него была непропорционально большой относительно тела.

В глубине глаз Уильсона замерцал огонек.

- А что за собака? - спросил он.

Я снова вперился взором в пространство, пытаясь представить эту картину: ребенок играет на холме.

- Гончая.

- На поводке?

- Нет… Она бегала. Убегала, а потом возвращалась к мальчику.

- А какие на нем были ботинки?

- О Господи! - взмолился я. - Но ведь я видел его всего пару секунд!

Уголки губ у него дрогнули. Он опустил глаза, какое-то время разглядывал сложенные на коленях руки, затем снова взглянул на меня.

- И больше никого?

- Никого.

- Ну а шофер шейха? Я покачал головой.

- Он, должно быть, сидел в машине. Впрочем, не знаю. Стекла у «Мерседеса» затемненные.

Уильсон заерзал на стуле, потом поблагодарил меня, собрался было встать.