Clifton Carter regarda sa montre et soupira : encore sept minutes de garde devant cette foutue porte. Il allait rater la prochaine navette pour Washington D.C.

Heureusement, en cette fin juillet, le temps était clément et la nourriture passable !

Clifton regarda encore sa montre : plus que trois minutes avant deux heures. Avec un peu de chance, la relève allait lui faire gagner une minute. Pas de voiture en vue, personne à saluer. Encore une journée de tirée !

Il s’appuya à un arbre et laissa son regard errer sur la paroi du grand building d’acier et de verre, qui réfléchissait les rayons du soleil. Personne ne venait jamais aux fenêtres car le building était entièrement climatisé et, de toute façon, les règles de sécurité interdisaient qu’on les ouvre : des papiers secrets auraient pu s’envoler et être ramassés par de méchants espions…

Le regard de Clifton Carter atteignit le ciel bleu et redescendit lentement. Pour tuer ses deux dernières minutes, il commença à compter toutes les fenêtres à partir du dix-septième étage, celui des huiles. À la troisième fenêtre, il s’arrêta, la bouche ouverte : le panneau inférieur venait de se soulever et une tête d’homme se penchait en avant. Le soleil se refléta dans des lunettes et éblouit Clifton. Machinalement, il quitta l’appui de son arbre.

— Ça alors, fit-il tout haut, les grands chefs prennent l’air. Mais son sourire s’effaça instantanément :

— Nom de Dieu !

Là-haut, l’homme était en train d’enjamber paisiblement la fenêtre après avoir remonté complètement la partie inférieure de la guillotine. Déjà, une de ses jambes pendait dans le vide.

— Nom de Dieu, répéta Clifton Carter, paralysé de surprise et d’horreur.

Son cœur faisait des sauts dans sa poitrine. Il hurla pour attirer l’attention des gardes à l’intérieur du hall. L’un d’entre eux leva la tête, surpris. Frénétiquement, Clifton lui fit signe de sortir. L’autre franchit la porte en courant. Clifton releva la tête vers la fenêtre.