- Не его, - рычит сестра, - вот этого.

Она тычет пальцем в соседа.

- Разве...

- Заткнись, не твоего ума дело.

Они переваливают тело моего соседа на каталку и увозят.

У меня опять сидит полковник.

- Так вот, гражданин Полторанин Иван Васильевич, что получилось. И это все результат вашего глупого упрямства.

- Может поиграли в эти игры, пора и возвращаться к действительности.

- Э... э... нет. Теперь-то мы не играем. Теперь вы будите под нашей опекой.

- Я чего-то не понимаю. Вкрутили мозги комиссии, можно и успокоиться.

- Дело-то еще больше осложнилось. Генерал, главный хирург Москвы, решил вас... то есть вашего соседа увезти в Москву. Дело-то у парня паршивое. Оба легких гниют и похоже ему конец, но они надеются на очистку легких и импортные препараты. Наш профессор все равно уже ни на что не надеется, говорит, что каждый час тянет того парня к смерти. Так что его похоронят с почестями под твоей фамилией, а тебе придется тянуть лямку Полторанина, обычного замполита на торговом флоте, если конечно, выздоровеешь. Специальности у вас конечно не одинаковые, но с должностью замполита справиться любой придурок, у которого даже мозгов нет, а уж с таким образованием как у тебя, все быстро схватишь. Только у нашего замполита еще бзик был, любил вот прыгать...

- Бред какой-то. У этого, Иван Васильевича, жена, дочка. У меня тоже жена.

- Чего вы волнуетесь? Ваша бывшая жена с облегчением похоронит вас такого изуродованного, то есть того, на кладбище в Москве, когда его туда перевезут, а вы c новой женой, если будете друг другу противны, то доведете дело до суда и разведетесь с ней.

- А друзья, товарищи, того Полторанина?

- Все будет в порядке. Рожу вам сделают новую, все же знают, что она разбита, поэтому примут вас нормально, а то что никого не знаете... исправимо, мы сообщим, что от удара временно потеряли память и все будет как надо.