Сердце томилось недобрыми предчувствиями. Я посмотрел на часы. До ужина оставалось минут двадцать. «А вдруг убийца уже поблизости?! Надо срочно разузнать, есть ли в доме новые люди!» – внезапно подумал я и рысью припустил к караулке – приземистому одноэтажному строению возле проходной. При виде меня охранники дружно встали. Выглядели они уныло и пристыженно.
– Расслабьтесь, ребята, – миролюбиво посоветовал я. – Кто старое помянет, тому глаз вон! А сейчас займемся делом. По некоторым сведениям, Валентина Михайловича собираются вскоре отравить. Ну-ка припомните, вы ничего подозрительного последнее время не замечали? Типа внезапной смены поваров, горничных, официантов…
– Верно, бармен у нас новый. Андрюхой зовут! – встрепенулся Ромов. – Нанят четыре дня назад, взамен Петьки Ляхова!
– А куда подевался Петька?
– Да под грузовик по пьяни попал. Буквально в лепешку мужика расплющило!
– Опиши внешность бармена! – напористо потребовал я.
– Ну-у-у… здоровый такой бык, метра под два ростом… На вид лет тридцать – тридцать пять… волосы темные… нос приплюснутый, – начал с натугой перечислять Геннадий.
– Заостренный подбородок, оттопыренные уши, низкий лоб, мохнатые брови, в левом уголке рта небольшой шрам, – молниеносно прокрутив в памяти фотопортреты одеждинских киллеров и опознав некоего Анатолия Дьяченко, быстро добавил я.
– Ага, правильно! – растерянно подтвердил секьюрити. – Но откуда ты…