Hет, он должен все рассказать этому пацану, так быстро повзрослевшему, перенесшему столько смертей и еще много чего такого, что не выпадало и пятидесятилетнему. Он должен хотя бы поделиться с Кириллом тем знанием, которое так жгло сейчас его изнутри, то призывая к почти невозможной мести, то просто вызывая бессильную злобу, заставляющую опускать руки и молча страдать, жалея себя.

- В общем, я узнал, почему все это происходило. Узнал от начала до конца.

- Что все? - казалось, Кирилл понял, но хотел, чтобы Заров сам произнес это.

- Все. - Он подумал, с чего бы начать, и так люто ненавидимый с сегодняшнего утра писатель внутри него снова услужливо начал подбирать красочные эпитеты и метафоры, как бы придумывая сюжет нового, еще не написанного романа, но потом он вспомнил, что для мальчика, да и для него самого, все это не было романом, это была жизнь, и не их вина, что жизнь эта оказалась всего лишь плодом фантазии очередного Императора Иллюзий.

- Понимаешь, сегодня ночью мне приснился странный сон, а когда я проснулся, оказалось, что сон продолжается. Во сне ко мне явился человек, сказал, что его зовут Артем, хотя он любит, чтобы его называли Слаем.

- Это как Сильвестера Сталоне?

- Да. То же самое я сказал ему, но он ответил, что Сталоне тут не причем. Этот парень живет в Ставрополе, пописывает иногда рассказики, так, чушь в основном, он мне пару прочел, ничего стоящего, хотя для начинающего сойдет. Hо самое интересное, как раз в том, что сейчас он пишет рассказ про нас.

- О нас? О нас с Вами? А откуда он меня-то знает?

- Как раз от этого самого Сергея Лукьяненко и знает. Благодаря нему о нас теперь многие знают. Hо самое страшное не в этом. - Заров еще раз внимательно посмотрел в лицо Кириллке, и, вздохнув, произнес: