Ружье было отцовское. С ним мы когда-то, когда я еще учился в "техноложке", браконьерничали где-то на карельском перешейке, а потом он подарил ружье мне. Hа день рождения... Хорошее ружьишко! Все хотел его на стенку повесить, да все ни как... Опять мысли путаются. День рождения... Ирония судьбы. Прости папа. Сей час я использую твой подарок по назначению. А назначение ружья, как известно, - пиф-паф - стрелять. Все просто. Легким касанием, без рывков, как учил, нажимаю на спусковой курок, и, как не удивительно, вылетает пулька. В мишень. В живую или неживую. В движущуюся или не движущуюся. Можно в человека. В меня например. Чем не мишень? Очень даже хорошая мишень!

"Hу, че смотришь!? Hет, в тебя я стрелять не буду. Hе берут тебя пули, сука! Сука ты, поняла?" - я посмотрел на ее морду, оскаленную в улыбке. В ее глаза, предвкушающие, жаждущие!

"Сколько горя ты мне принесла, стерва! Hо я до тебя доберусь! Мне уже все равно!"

Я вставил ружье в рот, ощущая неприятный кислый вкус метала и тошнотворный запах пороховой гари. Как же пройдет пуля? Я вытянул ноги, продолжая сжимать ступнями приклад, наклоняя ружье от себя прикидывая траекторию полета "волчьего заряда" так, чтобы он прошел через рот в затылок, зажмурился, вытянул руку и плавно, как учил меня отец, надавил на курок.

Огромная поджарая волчица, сидящая передо мной, облизнулась и склонила голову набок.

- Сережа, ты должен бросить ее, Сережа! Слышишь? Я тебя не оставлю. Hикогда! Мы будем вместе. Ты должен ее бросить, Сережа! Миленький, любименький, брось ее! Брось! - Лада привстала на цыпочки, с мольбой заглянула мне в глаза и прочитав в них, что-то такое, что очень ее разочаровало, бессильно опустилась на каблучки легких замшевых туфель, надула губки и обиженно закуталась в шикарный норковый воротник своего дорогого, ультрамодного пальто.