- В воскресенье?! - поразилась Пейдж, выходя из кухни.

- Да.., не знаю.., может быть, тренировка.., что-то в этом роде.

- Ну и когда ты выходишь?

- Я сказала, что мы встретимся в семь.

- Наступила длинная пауза. Алисон пристально посмотрела на мать.

В ее глазах мелькнуло что-то, но Пейдж так и не смогла определить, что было в ее взгляде. Какой-то секрет, тайна, которой она не хотела поделиться с матерью. - Мам, можно я возьму твой черный свитер?

- Пуховый? - Брэд подарил его на Рождество. Он не очень-то подходил для теплой погоды и был слишком роскошным для пятнадцатилетней девочки. Алисон утвердительно кивнула. Но Пейдж эта идея не понравилась.

- Не стоит. Он не совсем подходит для "Луиджи", да и фестиваль...

- Ну ладно... А розовый?

- Это лучше.

- Можно?

- Ладно, ладно... - Она покачала головой, шутливо изображая сожаление, и они разошлись. Алисон отправилась к себе, а Пейдж пошла искать мужа. В последнее время ей казалось, что между ними возникают какие-то препятствия и барьеры. Чтобы понимать друг друга, как прежде, им приходилось совершать какой-то марафон из "не будешь ли ты любезен", "не подбросишь меня", "не составишь ли мне компанию", "можно ли мне попросить...", "как ты полагаешь..." и многих других "где", "как" и "когда".

Завернув за угол, Пейдж едва не столкнулась с Брэдом.

Брэду Кларку вполне подошли бы определения "высокий", "статный" и "красивый". Это был коротко подстриженный брюнет шести футов четырех дюймов ростом, с большими карими глазами, мощной фигурой - широкие плечи, узкие бедра, длинные ноги и такая улыбка, что у нее начинала кружиться голова. Когда она вошла в спальню, Брэд выпрямился, прекратив укладывать лежавший на кровати чемодан.

- Как прошла игра? - с интересом спросил он. С некоторых пор он не ездил на матчи - был слишком занят.