- Как ты думаешь, Джон, мы с тобой парочка умников, да? - сказал он, не вынимая сигареты изо рта.

- Да, мы с тобой хозяева этого городка. Но к нашей игре в карты это не имеет никакого отношения.

- До выборов два месяца, так ведь, Джон? Мастере хмуро на него посмотрел, выудил из кармана новую сигару, сунул себе в рот.

- Ну и что?

- Предположим, что-то случилось с нашим заклятым врагом. Только что. Хорошо это или плохо?

- Что?! - Мастере поднял брови - такие густые, что, казалось, пришлось потрудиться всем мышцам лица, чтобы поднять их. Он немного подумал. - Было бы паршиво - если бы только тут же не нашли этого убийцу. Черт побери, избиратели бы решили, что все это подстроили мы.

- Ты толкуешь об убийстве, Джон, - терпеливо продолжал Ааге. - Я об убийстве еще ничего не сказал.

Мастере опустил брови и потянул себя за грубый черный волосок, который рос у него из ноздри.

- Ну, выкладывай, что там еще! Ааге улыбнулся, выпустил кольцо дыма и посмотрел, как оно поплыло к потолку и рассеялось.

- Мне только что сообщили, - очень тихо сказал он. - Донеган Марр мертв. Мастере медленно двинулся. Все его тело неторопливо подалось к карточному столу, далеко над ним наклонилось. Когда тело не могло уже двигаться дальше, выпятился подбородок, пока мышцы на челюсти не проступили толстой проволокой.

- Что?! - хрипло сказал он. - Что?! Ааге кивнул с ледяным спокойствием.

- А вот насчет убийства, Джон, ты оказался прав. Его и впрямь убили. С полчаса назад. У него же в кабинете. Кто это сделал, не знают пока.

Мастере пожал крупными плечами и откинулся на спинку стула. С глупым выражением лица он огляделся по сторонам, потом, совершенно неожиданно, стал смеяться. Его смех загрохотал в маленькой башеноподобной комнате, где они сидели, перебрался в огромную гостиную и эхом заходил в джунглях тяжелой мебели темного цвета: торшеров там хватило бы, чтобы осветить целый бульвар, а на стенах в массивных золотых рамках висели писанные маслом картины.