Я бессильно легла на кровать и вскоре уснула.

Мне часто сняться сны, но чтобы такие реалистичные — это впервые. Я чувствую такое странное чувство, как будто страх охватывает меня. Но не просто страх, а безумный страх. Я нахожусь в комнате одна, когда вдруг входит Фрэнк, садиться возле меня и прижимает к груди. Я судорожно цепляюсь за него, пытаясь прижаться сильнее, страх уходит. И я просыпаюсь.

За окном вовсю светит солнце. Смотрю на часы — полдень.

Когда я спускаюсь вниз, Фрэнк сидит в небольшой гостиной на диване. Смотрит новости.

— Миссис Брайли заболела. Так, что ужина сегодня не будет, — говорит он, не оборачиваясь.

— А обед? — спрашиваю я и слышу, как урчит у меня в животе. Я ведь даже не завтракала.

— Тоже.

— Интересненькое дело. Ты так говоришь об этом, как будто тебе есть не нужно, — говорю я.

— Я нашел в морозилке пиццу.

Он наконец-то встает с дивана и двигается в сторону кухни.

— Она, наверное, уже готова, — предполагаю я.

— Нет.

От его спокойного тона я злюсь.

— Почему же она ещё не готова? — ехидно цедя сквозь зубы.

Он останавливается возле меня и в упор смотрит на меня.

— Потому, что я не кухарка и не нянька. Если ты хочешь есть — пойди и приготовь.

— Отлично, — я ухожу на кухню.

Конечно, я не представляю, как её готовит, но Фрэнку об этом не обязательно знать. Он как назло тащиться за мной.

Я беру плоский круг пиццы, раздумывая, что с ним делать. Предполагаю, что готовят её в духовке. Но, не знаю, нужно ли ещё что-нибудь.

— А знаешь, — говорю я ему. — Я не голодна.

И гордо задрав голову, удаляюсь в гостиную.

Не хватало ещё подкинуть ему новую порцию истории о том, какая я дурочка. Мне безумно стыдно, что в восемнадцать лет я ещё не умею готовить. Но мне правда никогда не предоставлялась такая возможность.