— Джейн, опомнись, у него сто таких отелей, станет он по ним бегать!

— Это. Был. Он.

— Ладно, сдаюсь.

Родриго не слышал этого бурного диспута. Он мог бы рассказать недоверчивому рыжему толстяку, что основой своего благосостояния сделал именно это качество — лично проверять все и за все отвечать. Бывают отели, в которых портрет хозяина висит на стене. Служащие отелей «Каса Альба» знали хозяина в лицо и лично. Особенно Морис Каллахан, управляющий отеля на острове Форментера.

Он поднялся навстречу Родриго из массивного дубового кресла — широкоплечий зеленоглазый гигант с добродушной улыбкой на смуглом лице. Родриго ответил ему такой же улыбкой, и друзья обнялись.

— Родриго! Я уже заждался тебя в нашей глуши!

— А я соскучился без вас. Как малыш Санто и... Сара? Я видел ее машину на парковке.

— Это с прошлого раза. Кошмарный драндулет, наконец-то сломался. Кажется, на этот раз — навсегда. Правда, я боялся, что Сара заставит меня его реанимировать, но обошлось. Теперь жизнь прекрасна, если не считать того, что твой крестник не дает нам спать по ночам.

— О, жаль, но тут я бессилен. Хотел бы вам помочь, но...

— Нет уж, хватит. Нам и так придется прожить лишних пару сотен лет, чтобы расплатиться с тобой за все, что ты для нас сделал.

— Ничего вы мне не должны, перестань. Однако к делу. Ты уверен, что все обстоит так, как ты предполагал?

Морис помрачнел. Зеленые глаза приобрели стальной оттенок, густые брови сдвинулись к переносице.

— Боюсь, что так. Слухи подтвердились. Наркотики действительно распространял один из служащих.

— Ты выяснил, кто это?

— Некто Гонсалес. Официант в ресторанчике на том конце острова. Ему двадцать пять, он местный, но приехал после долгого отсутствия, в самом начале сезона.

Морис смотрел на бесстрастное лицо друга и думал, что Родриго наверняка запоминает всю информацию. И Боже храни дурака Гонсалеса, ибо Родриго Альба — друг, каких мало, но и враг, какого поискать.