– Да ты чего? Двадцать восемь тебе! Нормальный возраст!

– Не «тебе», а «нам», – ты не упускаешь случая меня подколоть. – Кстати, для особо забывчивых напоминаю, что ты вообще старше меня.

– Полгода – это не разница! – Мои губы невольно растягиваются в улыбке.

– Все равно – старше! – Хохочешь ты.

– Вот ты зараза!

– А ты не знала?! Ладно, прости, долго трепаться не могу! Дела!

Махнув рукой, ты исчезаешь в толпе. Мой бойфренд провожает тебя недобрым взглядом:

– Это еще что за клоун?

Тут на меня неожиданно накатывает ярость. Я разворачиваюсь с перекошенным лицом и выдаю:

– Ты, козел, сначала дорасти до его интеллекта, а потом называй клоуном! Он умнее тебя в десяток раз.

– Как ты меня назвала?

– Козлом я тебя назвала. И идиотом.

В этот момент у него, что называется, «падает планка». Он наотмашь бьет меня по лицу. Я лечу на землю.

– Ах ты, сука, – слышу я сквозь кровавую пелену его голос. – Ты что, тварь, спала с ним? Да я тебя сейчас прикончу тут!

На мое счастье, рядом проходят какие-то мужчины в военной форме. В знаках различия не разбираюсь, но кажется, десантники. Ухажера – теперь уже совершенно очевидно, что с приставкой «экс» – скручивают и кладут лицом в асфальт. Кто-то помогает мне подняться.

– Ну что, – мрачно спрашивает кто-то из десантников, – в ментуру поведем или здесь с ним разберемся?

– Оставьте его в покое, – распухшие губы меня не слушаются. – Пусть катится на все четыре стороны.

– Девушка, вас проводить?

– Спасибо, не надо, я недалеко живу.

Прижимая платок к лицу, чтобы скрыть стремительно набухающий синяк, добредаю до дома и потом долго привожу себя в порядок.

Рука сама тянется к телефону и набирает твой номер.

– Приезжай. Срочно. – Господи, ну и голосок у меня!

– Что случилось?

– Я сказала: приезжай!