Ему можно было дать лет тридцать пять — тридцать шесть. Его рост был под метр девяносто. Все в нем было каким-то темным: глаза, волосы… и выражение лица.

— Зачем вы сюда пришли? — строго спросил он.

— Я услышала, что здесь собираются поклонники фламенко, и решила узнать как можно больше об этом танце.

— Чтобы потом в Англии порисоваться перед своими друзьями? — с насмешкой спросил он.

— Да нет. Я… — (Он по-прежнему не сводил стального взгляда с ее лица.) — Я по-настоящему интересуюсь фламенко.

— Вы одна?

— Да, в настоящий момент…

Он перебил ее:

— В настоящий момент?

— Я знаю, это выглядит не совсем…

— Что значит: вы одна в настоящий момент?

— Я работаю с командой телевизионщиков. Но сейчас их здесь нет.

Неужели его лицо способно было помрачнеть еще больше? Зоэ попыталась все объяснить, но из горла вырвались какие-то хрипы.

— Нельзя ли мне выпить воды? — Она огляделась по сторонам.

— Что здесь, по-вашему? Кафе?

— Извините, я…

— Вы что, решили, что здесь одно из тех дешевых местечек, где туристам подают бесплатные напитки вместе с паэльей и чипсами?

— Что вы! — Зоэ взяла себя в руки. — Конечно, нет…

Незнакомец угрожающе двинулся к ней. Пятясь назад, она едва не споткнулась. Ее спасло то, что она натолкнулась на какого-то рослого пожилого мужчину, который нес кувшин и керамические чашки. Мужчина ничего не понял из ее извинений и налил ей питья.

— Gracias, сеньор, — поблагодарила она.

Не сводя глаз с грозного незнакомца, Зоэ взяла протянутую ей чашку.

Напиток оказался необыкновенно вкусным. Похоже, фруктовый сок с медом и какими-то специями. Сок был холодным, а ее так мучила жажда.

— Вкусно, — произнесла она бойко, глядя неприветливому красавцу в глаза. — Что это за напиток?