— Стив, давайте я поучаствую, — наконец решилась Даша, доставая кошелек.

— No, no, no, — бурно запротестовал Стив. Даша не стала спорить и примирительно спрятала кошелек обратно в сумку.

— Можно я….я…, - Стив никак не мог подобрать слова. — Could I spend up you to your house?

— Извини, я не поняла. Что можно?

— Можно я… тебя домой? Ходить. Нет. Не ходить.

— Проводить, — догадалась Даша. — Спасибо, но я живу очень далеко. Мне сейчас на метро, а потом еще на электричке ехать.

— Электричке?

— Ну, как бы это объяснить. На поезде, понимаешь?

— Я до поезд, — предложил Стив.

— Зачем тебе это? — удивилась Даша. — Да и, наверное, небезопасно иностранцу находиться на вокзале.

— Я хочу, — заявил Стив и предложил ей согнутую в локте руку. Даша улыбнулась, но под руку Стива взяла.

"Как же права была мама, когда говорила, что русский язык мне пригодится, — думал Стив, возвращаясь к себе в отель. — А я не верил. И вот теперь приходится выражать свои мысли и желания, используя минимальный набор слов. Хорошо хоть понимаю я куда лучше, чем говорю…. А Даша очень мила. Господи, вот еще не хватало только влюбиться!… Хотя почему бы и не влюбиться, сорок лет — не возраст…. Нет, влюбляться так далеко от дома не стоит. Но Даша…. Нет, никаких "курортных" романов".

На следующий день, выйдя с работы, Даша снова увидела Стива. Заметив её, он улыбнулся и достал розу, которую держал на груди, закрывая от холода собственной курткой.

— Я захотел снова увидеть тебя, — ответил Стив на вопрос, который Даша не решилась задать. — Это тебе, — он протянул цветок.