– Что – поэтому? – спросила она, сверля его синим взглядом.

Слай опустил глаза. Черт знает, что происходит с ним в присутствии этой девушки…

– Поэтому с вами еще хоть как-то можно общаться. Остальные женщины превращают разговор в настоящую пытку… Они так хотят казаться загадочными, что уже и сами не помнят, кто они есть на самом деле…

– Знаете, в чем ваша беда, Слай?

– И в чем же? – Слай вопросительно приподнял бровь.

– Вы постоянно обобщаете. А люди… Они же разные. Нельзя вписать всех в одну схему и постоянно подгонять под эту схему окружающих…

– Да? Какое откровение… Вы, Анжела, наверное, психолог, – ехидно заметил Слай. – Открываете мне глаза на те вещи, о которых я и представления не имел…

– А если имели, почему ведете себя так, как будто все женщины – клоны? И не только внешне, но и внутренне. Гиены, волчицы, лисицы… Так? Или я ошибаюсь?

Анжела села на краешек дивана. Кажется, она чувствовала себя раскованно. В отличие от Слая. Слай нахмурился. Его раздражала собственная неловкость и тема этой беседы.

– Вы уверены, что хотите идти со мной на банкет? – сердито спросил он Анжелу.

– Поняла, – кивнула она. – Не нравится то, о чем мы говорим. Если хотите, сменим тему…

– Какая догадливость, – усмехнулся Слай и тотчас же воспользовался предложением Анжелы. – Честно говоря, не люблю все эти писательские вечеринки. Вам-то, наверное, они в диковинку…

– Да, – согласилась Анжела. – Я впервые на таком фестивале. Собственно, и писать я начала не так уж давно…

– Кстати, а что вы пишете? – поинтересовался Слай.

– Что-то вроде авантюрно-любовного романа.

– Авантюрно-любовного? – удивленно переспросил Слай. – Честно говоря, никогда не слышал о подобном жанре. И что же это?

– Любовь на фоне детектива… Или приключений…

– О да! – Губы Слая скривились в ироничной усмешке. – Это, бесспорно, настоящая литература…