— Это ещё в честь чего? — осторожненько на всякий случай возмущаюсь я. — Ты надо мной не семёрка, чтобы здесь командовать.

Что-то в зрачках у него мигнуло, словно он наконец заметил меня.

— Канай отсюда, рыба сорная, — тихо так, ласково говорит он сквозь зубы. — Ты нам сейчас только обузой будешь.

«Рыба сорная» — это он так над моей фамилией пошутил. Ещё по-божески. Бывало, мальком селёдочным, хамсой, а то и сельдявкой обзывали.

— Не, — говорю, — у тебя своё начальство, у меня своё. Мы так не договаривались.

И достаю сотовый телефон. Но он меня и не слышит и не видит. Разворачивается и неторопливо так это, по-хозяйски, идёт между рядами. Что линкор в неспокойном море, оставляя за собой широкую, пустую полосу.

Я набираю номер Хари.

— Да? — слышу его голос.

— Это Пескарь, — говорю в трубку.

— И что тебе?

— Да тут мне сменщик пришёл…

— Ну так и что?

— А мне что делать?

— А он тебе что сказал?

— Чтобы я линял отсюда. Но я ведь, сам понимаешь, без твоего разрешения не могу… — мямлю я, бросая ему наживку. Как банан.

— А-а! — голос Хари теплеет. Выше семёрки у Бонзы он не котируется, поэтому подобное обращение ему что бальзам. — Разрешаю, — милостиво снисходит он.

— А завтра?

— Что — завтра?

— Завтра сюда выходить?

Несколько секунд Харя молчит, видно, и сам не знает.

— Завтра я тебе позвоню, — тусклым голосом бурчит он и отключается.

Вот, значит, как, думаю, а сам побыстрее делаю ноги с рынка, на ходу пряча в карман мобильник. По всем раскладкам выходит, что Бонзу условия слияния не устроили. Придётся кое-кому сегодня полированные сюртуки примерять… Хотя на рынке с виду вроде всё спокойно. Знаю я это спокойствие. Вон — ни одного омоновца, что ветром сдуло. Народная примета: нет ОМОНа, значит, жди автоматных очередей и пяток трупов.