
Короче, прошёлся я по рынку, поглядел. Взял у бабки с прилавка пачку «кэмэла» — старая перечница расцвела кислой улыбкой, что осот, — отошёл, закурил. И только я как следует затянулся второй затяжкой (первую никогда в лёгкие не пускаю — говорят, газ зажигалочный оченно вреден), как меня кто-то аккуратненько так под локоток берёт.
Резких движений не делаю — знаю, чревато, да и не с моей реакцией — и медленно поворачиваю голову. Вижу, стоит передо мной амбал, раза в два шире и на голову выше меня, и ухмыляется. Хорошо, я его сразу признал, а то и обделаться можно. Зовут как, правда, не знаю, но из громил Бонзы, чьих рук дело — крутые разборки. От сердца отлегло, а в штанах, чувствую, мокро. Ну и шуточки у него… Точно так же начиналось, когда Бонза нас под себя подминал.
— Ну? — спрашиваю я.
— Не ну, а здравствуй, — спокойно говорит он, а глаза у него такие равнодушные, будто разговаривает с пустым местом. — Отгул у тебя сегодня, — продолжает он. — Так что топай, а я подежурю.
