Морозов достал из своих бездонных карманов блокнот, поводил пальцем по сенсорам и показал мне дисплей.

– Это где? - спросил он. В переплетении цветных линий я узнал характерные очертания Западного материка. - Далеко?

– Отсюда часа два лету.

Через пять минут мы уже летели над водной гладью. Откинувшись на сиденьи, я смотрел на зеленые перья облаков и размышлял о том, что денек еще только начинается, а я уже вляпался по самые уши в неприятную и дурно пахнущую историю.

***

Уже завиднелась береговая линия, когда мы попали в болтанку, а невесть откуда появившиеся тучи сыпанули на нас дождем. Я увел машину в просвет. Морозов, дремавший на заднем сиденьи, встрепенулся, пробормотал «Что, уже?», а потом громко и со вкусом зевнул, да так, что меня потянуло в сон.

– Подлетаем, - сказал я. - Куда теперь?

– Это смотря сколько горючки осталось, - резонно заметил Морозов, разглядывая карту на блокноте.

Топлива хватало: можно было еще пару раз сгонять туда и обратно.

– Ксамад - это что, город?

– Нет, резервация. Вообще-то туда на машинах не очень-то… Нужно разрешение. Запрос в Управление, бумаги, волокита…

– А если не спрашивать?

– Тогда надо будет заплатить старейшинам ультов. Пару раз я имел с ними дело, шустрые ребята. Напрямую лететь нельзя, посадят. Есть дорога через перевал, потом каньонами…

– Вперед!

– Не так быстро, - с этими словами я посадил машину на пляж. Словно и не улетали - тот же песок, те же валуны, те же диплонты, скачущие по волнам. Правда, за туманной дымкой далеко впереди можно разглядеть контуры огромного конуса вулкана Монтефаро, который красуется во всех туристических буклетах.