
- А если этот снайпер в нас попадет? - мрачно спрашивает молодой младший сержант по имени Александр, он из детей поселенцев с Западного берега - он ведь боевыми стреляет. По дури - да и попадет хоть раз.
- Тогда про вас хорошо напишут в газетах... - усмехается инструктор - родился... учился... мечтал... Все, пошли!
- Щас пойдут... - Абрам Собинсон, младший сержант, родившийся в Минске, а службу проходящий уже в Израиле, странно поежился. Он был сильным - но тощим, невысоким и со стороны казался пацаном
- Обосрался?
- Ага, щаз... Тебе напомнить, как ты обосрался?
- Это когда?
- Собинсон, Солодкин - замолчали оба! Не время!
Да уж... Не время.
Они лежали в русле какой-то высохшей речки... верней - не в самом русле, а по ее краям. Четыре группы в головном дозоре... с гранатометами, пулеметами, автоматами. Лежали под палящими лучами солнца, со сбитыми в кровь пальцами, стертыми ногами... не потели, потому что нечем было потеть. Перед глазами - солнечная пелена... сорок один градус на солнце, это еще немного, это терпимо...
