– Она исчезла, – с мягкой укоризной произнес он. Так обычно отвечают старым приятелям, которые, позабыв об обязанностях, присущих этому статусу, долгое время не интересуются делами вашей семьи.

– Когда?

– Ой, давно. – Он поднял вверх ладони, словно защищаясь от летящего в лицо мяча. – Пять месяцев назад.

– И все это время вы никому не давали знать…

– Мы ведь надеялись, что она сама появится. Зачем же предавать огласке… Хочу отметить, что и наш нынешний разговор носит сугубо конфиденциальный характер.

– Понятно… Итак, ее зовут Варвара. Сколько ей лет?

– Двадцать шесть. Девятнадцатого сентября исполнится двадцать семь.

– Фотографию ее захватили с собой?

– Конечно!

Едва уловимым движением он извлек из бокового кармана портмоне и вынул оттуда несколько снимков.

– Вот, пожалуйста, можете полюбоваться.

Если быть до конца откровенным, любоваться было особенно нечем. Выглядела она на все тридцать пять. Крашенная блондинка с толстыми, как у негритянки, губами и распутным взглядом.

– Вы хотите, чтобы я ее разыскал? – пробормотал я, продолжая разглядывать фотографии. Чувства при этом возникали самые противоречивые. Наиболее отчетливое из них, наверное, могло быть созвучно реакции критика, которого вынуждают написать рецензию на скучный многопудовый труд.

– Знаете, я уверен, что рано или поздно она появится сама. Но моя жена…

– Одним словом, вы все же хотите, чтобы я взялся за ее поиски?

– Да.

Не могу утверждать, что он встал по стойке смирно, поскольку он сидел. Но сел он по стойке смирно – это уж точно.

Я тяжело вздохнул.

– Хорошо, однако для этого потребуются некоторые средства…

– Ради Б-га! Я готов.

Он снова вытащил портмоне.

– О, нет! – запротестовал я. – Не сейчас и, разумеется, не в рублях.

ГЛАВА 3