- Эй! — произнес он, когда Кит и Джессика поравнялись с ним, огибая его стороной. — Эй! Пацаны! Чего такие невеселые, а? Жить зашибись, пацаны! Эй, пацаны! Эй! Подождите!

 К счастью, он не сдвинулся с места, чтобы догнать их, так что Кит напрасно достал кастет и быстро нацепил его на руку.

 Уже отойдя метров на десять, они услышали заливистый смех причащенного, прервавшийся потоком отборного мата. Но оборачиваться не стали…

 До дома под номером сто девять они добрались без приключений, зашли в подъезд, на двери которого чудом или чьим–то неустанным попечением, сохранялся цифровой замок. Хотя все окна были выбиты, однако постоянно закрытая дверь позволяла содержать лестничные клетки в относительном порядке. Судя по всему, снукеры сюда не заходили.

 - В вашем подъезде не живет ни один гуим? — спросил Кит.

 - Нет, — покачала головой Джессика. — Появлялись двое. Но Саймон их быстро выселил отсюда.

 - Кто это, Саймон?

 - Хороший дядька. Это он постоянно чинит замок, который ломают снукеры. Работает то ли программистом, то ли оператором, на кордоне. Мощный такой…

 - Восемь часов, — поторопил их Роб. — Каковы твои планы, парень?

 - Мне пора на работу, — ответил Кит.

 - На работу? — удивился мужчина. — Ты что–нибудь сторожишь по ночам?

 - Охочусь, — усмехнулся Кит.

 - Ну–ну, — процедил Роб. — Так что, идем? Тебе куда? Составлю компанию, если по дороге.

 - Никуда вы не пойдете, — вмешалась девушка. — Хотя бы пока не кончится ливень.

 Мужчина покачал головой.

 - Мне дождь не страшен, — гордо произнес он. — Это вы промокли до нитки, а моя шкурка, — он похлопал по влажному комбезу, — спасает меня ото всего. Ее и иглой не возьмешь — метокситановая нить. Даже пистолетная пуля с пятидесяти метров уже не возьмет.

 - Ого! — улыбнулся Кит. — Мне бы такую шкурку! Тоже из прошлой жизни?

 - Оттуда, — кивнул Роб. — Ну? Идем?