Начали с Дайсонов. Действительно, два балла. Мысль о том, что Дайсоны - шпионы доргов, набрала пятерку, но до требуемых восьми не дотягивало ничего. "Мыслители" допили банку растворимого чая и набрали около десятка шестерок, а в компьютере завоняла горелым какая-то плата - видно, от перенапряжения. Время шло. Восьмерка оставалась недостижимой.

Наконец, Ром полез в сеть за новостями.

– Компилируй давай, - он перескакивал с одного кричащего заголовка на другой, - Гляди, пишут, что дорги собираются высадиться на Локере. Базы нашей на этой планете все равно что нет - это я тебе по секрету - так что если собираются, то высадятся. А оттуда, между прочим, прямой путь на Землю открывается, если вот этой линией гиперпространства воспользоваться. Или этой.

Ром выжидающе уставился на друга:

– Ну? Идея не родилась?

Кир поколупал пальцем подбородок и неуверенно произнес:

– Ром, а помнишь, ты мне рассказывал, что мы научились гиперпространственные линии закольцовывать? А если закольцевать линию в тот момент, когда там окажется армия доргов? Может, они тогда так в гиперпространстве и останутся? Ну, Федерация торговую линию потеряет, конечно, но Землю-то мы спасем...

Компьютер торжествующе пискнул.

– Ты гений! Девятка! - завопил Ром, награждая Клоповского увесистым шлепком по спине. - Девятка! Следующая выпивка за тобой. Впрочем, за девять баллов тебе положены кое-какие кредиты, так что лишняя банка суперактивированной энергоколы...

– Твоя, - устало кивнул Кирилл, еще не веря, что утомительный эксперимент завершился. - И не одна. Поеду-ка я к себе, удовлетворю мыслеконтроль - и спа-ать.

Номер Отдела контроля идей и вдохновений он набрал, еще не сняв ботинки.

– Я Кирилл Клоповский. Я вспомнил мысль, которая у вас зарегистрирована.

– Подождите, пожалуйста, устанавливается соединение с наблюдателем вашего массива жизнеобеспечения. Подождите, пожалуйста, устанавливается... Соединение установлено успешно, говорите.