Наконец дверь открывается, я влетаю в квартиру, захлопываю добротную железную дверь (Дашка настояла, сама даже оплатила. Странная она порой, но вот сейчас впору пришлись ее странности). Захлопнув и внутреннюю, прислоняюсь к ней… и вдруг обессилено сползаю прямо на пол.
Я понял что не так с Семенычем. Просто мозг не мог раньше сопоставить, подсознание само дало команду на «страх».
У него было вырвано горло.
3.
… Пришел в себя довольно быстро.
Сижу на полу у двери и бормочу что-то. Однако. Что я там такого напридумывал?
Ха, рана, на шее. Шарф поди драный нацепил а я увидел фигли что. Сам себя испугал. Он же ходил, руками меня хватал. Ага, с драной шеей.
Нунафиг. Где тут у меня пузырь конины был? Сотка «Старого Кенигсберга» (интересно – а бывает «Новый Кенигсберг»?) самое то.
Прошел на кухню, выжрал стопарь… уффф, отпустило.
Смотрю в окно – о, кстати – джигит-то мой – так никуда и не уехал еще. Ничего, сейчас отлежится и уедет. Хотя уже не отлежится, а отсидится – видно что просто сидит себе спокойно. Ну и ладно.
…Чччорт, не идет из головы Семеныч… А что если… А если и вправду? Если они бухали а потом что-то с ним случилось (а что? Задыхаться стал? От суррогатной водяры? Аллергия – доктор Ливси, знакомый мой, рассказывал что какой-то отек бывает, так чтоб не помер надо горло резать… может оно и есть?) – и вот они с дедом (тот понятно отчего в ступоре был) меня о помощи попросить хотели? А я сбежал… что теперь? Блин, если он ласты склеит – меня ж посадить могут… дед, сука – стуканет – и привет судье. Как там – «Неоказание помощи»? Да пофиг как – полюбому это ж подлянка какая – реального человека менты же рады законопатить из-за какого-то алкаша. Вот блин влип! Что за день сегодня…