- Плохо считаешь, Март, - остановил его Том. - Вдвоем мы справимся. Ты первоклассный пилот .

- Не важно, восемьсот или четыреста, когда нет ни литра... Ни пить, ни есть, жратва сухая как... Неужели нет выхода, Том?

- Может и есть... - Том заколебался.

- Ты видишь выход?

- Один есть. Только... не очень... легальный, зато единственный и действенный. На корабле еще есть немного воды...

- В ситемах охлаждения?

- Нет. Ты же знаешь, там только фреон и жидкий азот. Но вода есть...

- Ты думаешь о восьми гибернированых? О наших товарищах из двух оставшихся смен?

- Всего это дает около трехсот двадцати литров...

- Но... их придется...?

- Придется, придется! - Том нервно засмеялся. - Ты же не будешь высасывать прямо из них!

- Мрак! - Мартин вздрогнул. - Не шути так, а то... вот, черт!

- Не будь идиотом!

- Речь о людях! О жизни!

- У нас на борту несколько тысяч людей в состоянии лиофилизации. Будет на несколько больше. Мы просто позаимствуем у них воду!

- Но этого все равно не хватит на четверых...

- На двоих, - поправил Том. - Ты не посчитал всей нашей воды.

- Ты имеешь в виду... шефа и Дорни? Они не согласятся!

- Теперь понимаешь, почему я не доложил о ситуации? Могли возникнуть трудности...

- Нельзя так... без их согласия! - сопротивлялся Мартин.

- Не болтай глупостей. Просто, надо! Другого выхода нет. Посчитай: десять человек - это больше четырехсот литров воды. Столько нам надо, чтобы довести корабль до Дарии. Мы отвечаем за всех, за тысячи поселенцев! Без этой воды мы погибнем, а корабль разобьется об одну из планет системы или полетит дальше в космос...

- Может... обговорить это с шефом? Последствия такого решения...

- Вздор. Начнем торговаться и спорить, а другого выхода нет...

- Да... но поселенцы согласились добровольно, подписали договор... Надо хоть формальности соблюсти...