Одной, одной, но пламенною страстью я был гоним по жизни. По улицам, по бульварам бродил в поисках Жопца. Прекрасного Жопца. Приглядывался, ловил очертания взглядом, стремился затеряться в толпе, раствориться в толчее рынка, сутолоке потока и все искал, искал, так надеялся, но - тщетно.
В тот достопамятный день с утра я, как обычно, съел три таблетки сиднокарба и шесть циклодола, немного покурил - голова не болела, настроение было, как всегда, в это время, этой осенней, этой унылой порой, романтическое, немного сентиментальное, такая возвышенная грусть, нечто сравнимое - по мнению моего соседа-алкоголика, мы с ним не раз сопоставляли наши чувства, так вот, в это время мое состояние духа, как ни странно, практически совпадало с его, а он уже успевал принять грамм триста, не меньше, и впадал не то что в меланхолию, а - , мы, кстати, встречались на лестничной клетке, куда оба выходили покурить, он - сигареты "Дымок", подаренные мной ему, щедро я одарил его, пачек двадцать отдал, старых, завалившихся, я нашел их в полиэтиленовом пакете под платяным шкафом в комнате сестры, от кого-то достались, так сказать, в наследство, сложно понять от кого, раньше народу в квартире бывало много - и своих и посетителей, а сейчас почти никого, пустота, все куда-то подевались, рассосались, может быть, произошла диффузия тел с воздухом, а быть может, есть еще какая-нибудь причина, мне кажется, это я запоздал, задержался, а они сумели вырваться и перейти на другой перрон, пересесть на другой поезд, и на том новом уровне они курят совсем иные сигареты, очень хорошего качества, высшего сорта, все курят в том числе и те, кто раньше никогда не курил, скажем, моя тетя или двоюродный дядя, он жил в пятой комнате нашей необъятной квартиры, в этом доме, который построил мой