Я задрал нос. Вышло не очень.

- Это лечится? - спросил я напрямик.

- Нет.

- Совсем?

- Абсолютно. Пейте, уже все равно.

Я сделал глоток.

- Бренди?

- Арцах. Армянская водка.

- Чем пахнет?

- Кизилом.

- Женщины такое любят.

- Такое люблю я, молодой человек.

И не похоть. Была бы похоть, среагировал бы на женщин. Или на меня, если гомик. Лень? Ишь какой живчик... И не гнев. Гнев я бы опознал сразу.

- Что теперь, Марк Эдуардович?

- Черт его знает. Приспособимся. Мы ж тараканы.

- В каком смысле?

- На нас дуста не изобрели.

- Думаете, пандемия?

- Я не думаю, молодой человек. Я знаю.

- Эмокарты? Недельные циклы?

Профессор был краток:

- Плюнуть и растереть.

Вешайте меня, жгите огнем, лишайте премии, но лишь сейчас я сообразил, что за темный ангел встал на пороге. Это как же? Это что же? Значит, проснулся я во вторник, а гнева-то нет? Дал жене подзатыльник и оправдаться нечем? Оторвался на Люське, а смягчающие обстоятельства - хрен с маслом? Что я скажу нищему в воскресенье, пройдя мимо? Мама родная - шпроты... Съел и мучайся, да?

- Спасите, - шепнул я профессору. - Вы же специалист...

Горло свело, шепот сорвался.

- Работаем, молодой человек. На базе старого штамма вируса. Есть положительные результаты. В принципе, повторно заразиться "Грешником" - реально.

Хотите - верьте, хотите - нет, но я готов был руки ему целовать. При всей моей понедельничной гордыне. Жаль, на профессора сей порыв впечатления не произвел.

Он размышлял вслух.

- Реально, да. Но пики циклов "Грешника-2" существенно выше. Придется вводить новую процентовку. Откалибруем за милую душу...