Последнее, что запомнил Джон Хеллард в ту ночь: он бросил тело Дэна Сикорски на какую-то кровать. Потом наступил провал в памяти, из которого он смог выбраться лишь на следующее утро, с трудом ощутив себя чем-то из интерьера своей комнаты в служебной гостинице... Вероятно, тумбочкой или ножкой стула. Хеллард не смог додумать эту мысль. Другая прочно поселилась внутри - "холодный душ"!

Нужен холодный душ.

* * * В пять утра было еще темно. Энди Хортон массировал тупо ноющий затылок, потом, посмотрев на себя в зеркало, принялся за мешки под глазами.

"Черт возьми! - подумал он. - Еще одна такая ночь - и все". Левая рука отнималась, иглу внутри кололи все сильнее и сильнее. "Надо еще раз выпить лекарство".

Он ждал доклада службы внутренней безопасности. "Мы вычислим", пообещал Торелли. Сутки еще не прошли, но Хортон надеялся получить результат.

Неожиданный сигнал коммуникатора заставил его вздрогнуть. "Неужели все?" - подумал Энди, снимая трубку. Это действительно был Торелли. Имя. Только имя.

Обоим было понятно, о чем речь. И больше не требовалось объяснений.

- Точно? - нахмурившись, переспросил Хортон.

- Уверен, - ответил Торелли. - Сейчас будут документы. Там все, как на ладони.

Банально до жути - карточные долги. Он влип по уши, и его купили с потрохами...

Все вставало на свои места. Энди глубоко вздохнул, устало закрывая глаза. Как трудно, когда кто-то из своих, самых близких сдает тебя... Сколько раз такое уже было? Минуту-другую Хортон сидел неподвижно, вспоминая... Президент "Сигмы" не торопился.

Он знал, что авиакатастрофы сегодня не избежать.