— Знаю, что Плеске, — донесся из трубки прокуренный голос комиссара. Ньерд даже вздрогнул, представив себе начальника — плотного, пожилого, с длинными седыми бакенбардами, чем-то похожего на сенбернара. Вот он сидит в кресле, набивает табаком трубку и готовится сообщить молодому коллеге какую-нибудь гадость. Ну а ради чего еще звонить по ночам дежурному инспектору? Поздравить с днем ангела?

— Что-что? — Ньерд прижал трубку к самому уху. — Авария в Черном лесу. В самом лесу?! Ах, на шоссе… Есть жертвы… Все понял, разберусь. Еду.

Смешно подпрыгивая на левой ноге, инспектор поспешно натянул брюки…

Выпив, Кристиан краем глаза наблюдал за трупом. Он вдруг осознал, что сделал что-то не так, вернее, не доделал все так, как надо, как просил демон Тьмы. Он, Кристиан, в глубине души восхищаясь собственной предприимчивостью, совсем забыл о крови. Но когда было ее набирать? Ведь пьяный водитель никуда не умчался, сразу же выскочил на дорогу, привез сбитую девчонку сюда, в бар. Значит — здесь. Только здесь и только сейчас, иначе… Можно, конечно, попытаться и после, в морге, и там наверняка даже будет безопасней, но вот беда — кровь к тому времени обязательно свернется. Поэтому нужно спешить. Вот сейчас улучить момент и…

Кристиан нащупал в кармане куртки шприц. Сперва-то он хотел пошариться в дальнем парке, подобрать что-нибудь, что осталось от наркоманов, говорят, они именно там ошиваются. Выбрал момент ранним утром, делая вид, что выбежал на пробежку, — спортсмен, блин, — надел красные спортивные трусы, желтую майку. Полгорода рядом с ним бежало точно в таких же трусах и майках — «Соки и воды Гронма». Ну, пусть не полгорода, пусть полквартала только — все равно многовато. Кристиан даже сделал вид, что устал, присел на скамеечку… тут же и увидел грязный использованный шприц, бурый, с кривой ржавой иглой. Аж всего передернуло, как только глянул. Брр! Еще не хватало набраться всякой гадости.