— Программу опять забыла купить. Надо вынуть из «Экста — М». Смотри-ка! Опять!

— Что там? — лениво спросил Стас с дивана.

— Я, наконец, дойду до этого парня! Надоело работать почтальоном!

Из пачки газет Люба вытянула длинный белый конверт:

— Какой ужасный почерк! Отправитель вечно пишет девятку как восьмерку! И мне в ящик, в который уж раз опускают письмо для некоего Олега Валерьевича Варягина! А он живет в соседнем подъезде!

— Откуда ты знаешь?

— Да я сколько раз относила эти конверты в его почтовый ящик!

— Зачем?

— Ну, как же? Вдруг там что-то важное?

— Не проще ли, милая, объяснить почтальону, что он не прав?

— Не проще!

— Дай-ка сюда конверт.

Стас взял протянутое Любой письмо, зачем-то его понюхал, глянул на свет, пожал плечами:

— Там не письмо.

— А что?

— Какая-то яркая бумажка. Длинная и узкая. И все. А почерк, действительно, ужасный. Я бы тоже принял девятку за восьмерку.

— Я завтра пойду к этому Олегу Валерьевичу и выражу свой протест. Пусть скажет своему отправителю, чтобы писал понятнее. Сколько можно!

— А не послать бы тебе их всех…

— Если бы каждый поступал честно и порядочно…

— Как ты?

— … нам всем стало бы жить гораздо проще.

— Ну-ну. Надеюсь, твой Олег Валерьевич Варенцов…

— Варягин.

— Без разницы. Бутылку коньяка тебе хотя бы поставит.

— А ты ее вылакаешь.

— С огромным удовольствием, причем. А если еще и коньячок будет хорошим… — Он даже языком поцокал. — Идешь ты, наконец, спать?

— Иду. А ты корыстный, Стас.

— Сейчас ты узнаешь, насколько корыстный. Чтобы склонить тебя к сотрудничеству, я даже готов…

Она уже не слушала, села на диван, закрыла ему рот ладонью. Глупые советы, глупый Стас. И болтает все время какую-то чепуху. На самом деле он хороший, милый. Он просто замечательный! Иначе, зачем надо каждый раз открывать дверь и вешать в прихожей его куртку?…