…Следующим вечером Люба накинула на плечи пиджак, глянула мельком в зеркало и, уже стоя в прихожей, чуть тронула губы помадой. Со вздохом открыла входную дверь. «Надо покончить с этой неприятностью раз и навсегда. Надеюсь, он дома, этот Олег Валерьевич».

Возле второго подъезда она ненадолго задержалась. Вот и осень пришла. Как всегда, незаметно. Подкралась, дохнула сыростью и туманом, и вот уже лету конец, и дожди, дожди, дожди… Теперь уже надолго. Постоять хоть минутку, поймать мгновение, когда выглянет из-за тучи блеклый солнечный луч… Хоть бы он был дома.

В дверь пришлось звонить долго, и Люба уже отчаялась. Но вдруг из-за нее раздалось:

— Кто там?

Она очень удивилась: молодой мужчина, а дверь открывать боится. И глазок есть, мог бы и посмотреть, убедиться, что его беспокоит одинокая женщина, а в руках у нее не пистолет, а простой белый конверт.

— Это ваша соседка. С письмом.

— С каким письмом?

— Мне в почтовый ящик случайно попало адресованное вам письмо, — начала терять терпение она.

— Минутку.

Дверь открылась. Он был и молодым, и крепким, и симпатичным. Только взгляд какой-то отчаянный и затравленный.

— Извините, но я никого не хочу видеть.

Идущее от него напряжение Люба почувствовала сразу. Недаром столько лет проработала психологом. «Этому человеку срочно нужна помощь», — подумала она.

— С вами все в порядке?

— А кому это интересно?

— Я врач. Могу вам помочь.

— Помочь? Врач? — он странно рассмеялся. Мертво, что ли, как сразу показалось Любе. — Нет, в докторе я как раз нуждаюсь меньше всего.

— А, по-моему, именно в докторе вы и нуждаетесь. Я психолог.