Знаете, умереть мне давно хочется. Но что останавливает человека? Страх. Страх перед тем, что будет очень больно, страх перед физическими страданиями. Ведь этого алкаша ножом несколько раз пырнули. Я как представил себе, что в тело входит этот нож… Жуть! Самая легкая смерть та, которая подстерегает тебя неожиданно. Когда ты планируешь свое будущее, знаешь, что через два месяца будет зима, потом опять весна, и даже мысли в голове нет, что всему этому может прийти конец, да так и умираешь с верой в то, что придет весна.

 Я пожалел потом, что так оно все получилось, потому что догадался: не алкаша этого хоmeлu убить. И не маньяк. Потому что зачем маньяку было лампочку на площадке выворачивать? Незачем. Ну, вышел бы я из лифта, увидел постороннего человека и спокойно повернулся бы к нему спиной. А к тому, кто ждал меня с ножом, не повернулся бы. И он, увидев мои глаза, не смог бы меня убить. Почему? Должно быть, мы знаем друг друга не один год. Но вот логики всего этого я понять не могу. Зачем меня надо сейчас убивать? Ревность? Месть? Зависть? Зависти-то никакой сейчас точно быть не может.

 Вот вы и скажите мне, не свихнулся ли я на почве длительной депрессии, и не страдаю ли шизофренией? Что вообще происходит? Конечно, это вопрос не к вам, а к милиции, но как они работают, мы с вами сами прекрасно знаем. Будут они разбираться во всяких там тонкостях!

 Смешно! Человека, который больше всего на свете хочет умереть, пытаются убить и два раза не получается. Потому как отравленная водка, полагаю, предназначалась тоже мне. Никто ж не знал, что сосед забредет и получит ее в презент.