Смотрю на неё. Кого-то напоминает. Чем-то похожа на ту, мёртвую, в прихожей. Ну, ясно, чем — тоже рыжая. Но та была мёртвая, а эта живая. Ту я только мёртвой и видел. А эта — живее всех живых. Живая…

Живая?..

Тьфу ты, чёрт! Живая, конечно! Вон, сопит как…

Осторожно забираюсь в постель, касаюсь ладонью шелковистых огненных волос. Пальцы поглаживают её тёплый затылок. Что-то чувствую под пальцем, словно углубление какое-то или крошечная дырочка…

Она сонно мычит, начинает ворочаться. Отдёргиваю руку. Ложусь. Замираю.

Хорошо, что Нина давно не заходит. Застала бы у меня эту рыжую, финдеректора, фирмы «Старт»…

Голова болит. Сильно болит, с каждой секундой всё сильнее и сильнее. Никак не могу сосредоточиться. А сосредоточиться надо. Потому что что-то не так. Где? Везде. Не могу понять.

Чёрт, голова болит… Раскалывается аж… Нет, нельзя столько пить. А уж мешать всё то, что мы с Толькой мешали — несовместимо с жизнью.

Сжимаю виски руками, начинаю массировать. Не помогает. Потому что болят не виски, а лоб. Провожу рукой по лбу. И здесь что-то не так.

Что-то не так…

Палец нащупывает…

Что это?!

* * *

Какие мысли, воспоминания и ощущения возникают у человека, когда ему на ночь глядя вышибают мозги из пистолета?..