Я прихватила с собой несколько рисунков и чистый холст и принялась рисовать. Захотелось изобразить подсолнухи, которые находились в комнате (кстати, они живые — я срезала один, чтобы в этом убедиться). Работа продвигалась споро, я даже потеряла чувство времени, так увлеклась. Не знаю, дала ли комната такой эффект, или я действительно увлеклась. Завершив картину, я вышла на минутку за тонкой кисточкой, чтобы поставить на холсте подпись. Но как только я собиралась вернуться в комнату, как в ужасе застыла на пороге. Там внутри все двигалось в обратную сторону, словно фильм, пущенный задом наперед Словно там, в комнате, невидимый художник стирал мое полотно. Причем так стремительно, что все движение слилось в одно неясное пятно. Мои кисти мазок за мазком снимали краску с холста и переносили на палитру, где я смешивала краски. Там цвета разделялись и краска сама собой втягивалась в тюбики. Чистые полотна внезапно взмыли в воздух и полетели к двери. Достигнув проема, они упали на пол.

Мои картины! Будто я их никогда не рисовала! Все произошло быстрее, чем я смогла перевести дыхание. Я была подавлена. Какая злая шутка!

Я-то думала, эта комната позволит воплотить все мои мечты. Но если такое будет происходить каждый раз, что толку?

Вторник, 27 сентября

Кажется, у меня расстройство суточного ритма. Всего пять утра, а я совершенно не хочу спать. Лежу и думаю над тем, что произошло. Все, что я пыталась занести в комнату и что-то с ним сделать, возвращалось в исходное состояние, стоило мне выйти. Все, кроме меня самой. Вот футболка — висит на спинке стула вся в пятнах краски. А если бы я вынесла картины из комнаты, они бы сохранились?

Точно! Нужно попробовать!

Работает!

Вот теперь смогу порисовать всласть. Нужно будет обставить подвал как студию. Кто-нибудь поинтересуется, а где я рисую. Придется показывать. А комната времени останется моей маленькой тайной. Рядом, за дверью. Пусть спрашивают, как это я успеваю так много. Буду таинственно улыбаться.