Утром Васильцов и Кошкин встретились в своем любимом кафе в укромном уголке за столиком. Арсений пришел не один, вместе с ним в кафе заявился пожилой мужчина, похожий на бывшего боксера, заросший щетиной и, видимо, страдающий похмельным синдромом.

– Знакомься, Сава, это мой старый друг Стас Макаров!

– Савелий, – представился Кошкин. После чего быстро спросил нового приятеля, догадываясь о его мучениях: – Что заказать, Стас?

– Я пью только отечественное, – коротко ответил мужчина.

– Сто пятьдесят «беленькой» хватит?

– Для начала – вполне.

Кошкин сделал заказ и, когда официант отошел от их столика, внимательно посмотрел на Васильцова.

– Стас слышал о наших проблемах… У него есть кое-какие соображения, – проронил старлей.

Кошкин перевел взгляд с Васильцова на Макарова.

– Вы были когда-нибудь в Пугачевске? Вам повезло, парни, это такая дыра! – Стас лихорадочно вцепился в принесенный ему стакан и быстро отпил половину. – Я служил там в милиции двадцать лет назад и скажу честно, не очень бы хотел вспоминать о том времени! Скучища была смертная, а я был молодой парень, и мне хотелось размяться…

– Извини, Стас, но я должен идти, – перебил его Кошкин и стал подниматься из-за стола. – Доскажешь свою историю как-нибудь в другой раз. У нас не Пугачевск, скучать здесь не дают.

– Как хочешь… – обиженно развел руками Макаров.

Но Васильцов схватил Савелия своей лапищей за локоть и чуть ли не насильно усадил его снова за стол.