Мама Амерхана – крохотная сухонькая старушка, похожая на бело-голубую птицу, и голос у нее птичий. Строгое недоброе лицо и острый язык. Она редко выходит на улицу, а если уж выходит, то сразу начинает пророчить конец света. Мы ее боимся и не любим. Прячем руки за спину, хихикаем, отнекиваемся, но дядя Амерхан уже всунул мне газетный кулек, придется идти.

Стоим под дверью, перешептываемся, толкаем друг друга локтями. Дианка давит на кнопку звонка и, взвизгнув, бежит вниз. Юлька, покраснев, летит за ней, а я остаюсь. Хватаю ртом горячий воздух, от прижатого к груди кулька по пушистому свитеру расплываются пятна. За дверью шелестят шаги. Положить малину на коврик и убежать. Но дверь уже открывается, из темной прихожей тянет сладковато-прохладным, химическим.

– Опять? – сердито спрашивает старуха. Я молча киваю. – Опять? Да сколько ж ты будешь сюда ходить, бесстыжая тварь?! – старуха скрывается на визг, а я, почти теряя сознание от ужаса, зажмурившись, протягиваю ей кулек. Мокрая газета расползается, на порог с сухим пластмассовым треском сыплются красные бусины.

– Перестань сюда ходить, – воет старуха, – оставь меня в покое, не носи кульки эти шайтановы, уйдииии!

Я кубарем скатываюсь по лестнице, в спину мне кричат:

– Скажи, пусть домой идет, что ж он позорит меня, пускай домой идет…

Я отлепляю от свитера кусок газеты. В малиновом соке расплывается заголовок: «Лингвист Юлия Вороненко пытается расшифровать язык Хозяев». Вытираю об штаны ошметки малины, смешанные с типографской краской, мимолетно жалею, что не надела легкую майку, – тепло все-таки, надо же было модничать, а теперь подмышками мокро, то ли от жары, то ли от страха. Еще раз отряхиваюсь, делаю независимое лицо и выхожу во двор.

– Я только прощения прошу, – проникновенно объясняет девчонкам алкоголик.

– Дядь Амерхан, она говорит, чтоб вы домой шли.

– Эээ, – он машет рукой и, ссутулившись, тяжело кренясь на бок, уходит.