Я вылез из машины, подошел к хлопотливо разбирающему целлофановые мешочки Мирону.

- Сосед, ты говорил: яблоки оптом сдадим - ив автосервис...

- Тама, в автосервисе, ща обеденный перерыв, - перебил меня Мирон, пряча глаза. - Часок поторгуем, слышь, чего не успеем продать, отдадим, это самое, оптом и...

- Почем яблочки? - перебила Мирона бредущая к рынку полная женщина в панаме, темных очках и с кипой пустых авосек в веснушчатых руках.

- Вот, написано, - Мирон указал на ценник. - Дешевле дешевого, берите!

- А что за сорт? - заинтересовалась толстуха.

- Самый лучший! - заверил Мирон. - "Слава победителю" называется. Вы, дама, это самое, возьмите яблочко и потрясите, услышите, как в ем семечки трепыхаются.

- Два кило завесьте, будьте любезны, в мой пакетик.

- На здоровьечко! Мелочь, это самое, у себя поищите, дама. Я покамест не расторговался, без мелочи, сдачу давать нечем...

Мирон общался с первой покупательницей так, словно я вообще не существую, будто и не стою рядом у него над душой. Ну что ты будешь с ним делать, а? Не драться же с ним, в самом деле?

Я закурил, отошел поодаль, тем временем возле "толчка" уже наметилась, уже выстраивалась маленькая очередь желающих приобрести "Славу победителю" по сходной цене.

Тьфу! Ну и попал я! Обвел меня вокруг пальца хитрюга Мирон. Нет вопросов - чужой "Москвич"-пикап лучше подходит для торговли с колес, чем своя, родная "Нива". Возможно, и правда, чихает что-то в автомобильном организме соседской "Нивы", возможно, действительно, нужны Мирону запчасти, но в первую голову ему, спекулянту несчастному, захотелось использовать мой "толчок".

И я, идиот, согласился хитрецу "подмогнуть" за так, за гипотетическую ответную услугу в неопределенно туманном будущем. Ой, беда! Ой, хреновый из меня крестьянин получается. Ну, умею я работать на земле, умею, а толку-то? Сметки во мне крестьянской нету, жилка специфическая отсутствует, блин. Чего доброго, превращусь через год-полтора в деревенского дурачка по прозвищу "Грибник", в пугало деревенское, в посмешище.