- Об этом можно подумать и попозже, - решила Стефани. - Если придется, всегда можно уехать из города и устроиться на одной из ферм.
Потомственного горожанина Мойо такая идея не привлекала, но вслух он этого не высказал.
В дверь постучали прежде, чем Мойо успел выйти на улицу. На крыльце стоял их сосед Пэт Стейт в роскошном бейсбольном костюме в сине-серую полоску.
- Мы тут команду набираем... - с надеждой проговорил он.
- Да мы встали только что.
- А, понятно. Вы извините... Но если после обеда вы свободны...
- Тогда, конечно, подойду.
Пэт принадлежал ко все растущему числу экснолльских спортсменов-любителей, вознамерившихся, казалось, переиграть во все подвижные игры, придуманные когда-либо человечеством. Два городских парка они уже заняли.
- Спасибо, - выдавил Стейт, не замечая иронии в голосе и мыслях Мойо. - На нашей улице поселился один бывший англичанин. Обещал научить нас играть в крикет.
- Просто сказка.
- А вы во что играли раньше?
- В покер. На раздевание. А теперь извините, мне еще кур на завтрак ловить.
Куры давно вырвались из загородки, но из сада не уходили, роя газон в поисках червячков. Порода была генинженированная - толстенькие, изжелта-рыжие и на удивление быстроногие.
Первая попытка поймать курицу закончилась для Мойо тем, что он уткнулся носом в газон. Когда он поднялся на ноги во второй раз, куры сообразили, что творится что-то не то, и с перепуганным кудахтаньем попрятались по кустам. Мойо бросил на них озлобленный взгляд, поспешно отряхнул грязь со штанов и рубашки и ткнул пальцем в воздух. Капля белого огня перебила курице шею. Разлетелись перышки, и хлынула неожиданно обильным потоком кровь. Мойо понимал, насколько нелепо это выглядит - такой мощью кур давить. Но если хоть так получается...