- У вас больше нет мужа, вот и все. Она широко распахивает глаза. - Я... я не понимаю. - Я хочу сказать, что ваш муж умер. Она бледнеет и валится на софу рядом со мной, как перезрелая груша с ветки. - Умер...- бормочет она. Я смущен. Ни один закоренелый негодяй не смог бы сделать это лучше, чем я! Нежную красавицу как будто шарахнуло электротоком. Она смекает по моей морде, что я не леплю ей горбатого, и по ее бархатным щечкам начинают течь слезы. - С ним произошел несчастный случай?- спрашивает она между иканием и шмыганьем носом. - Да... - Когда? - Четыре или пять минут назад. - Как это? - Он упал в шахту лифта... - Господи! Где? - Здесь!.. - Как это случилось? - Это установит полиция. Она прекращает плач. - Полиция? - Да, она обычно сует свой нос в подобные дела. Она смотрит на меня. - Объясните,- произносит она наконец,- кто вы? У меня такое ощущение, что вы устроили мне отвратительный фарс. - В таком случае, мадам, поскорее прогоните это ощущение. Мои шуточки не заходят так далеко. Колеблясь, смущенная своим горем, она спрашивает: - Вы француз? - Как вы догадались? И киска дает мне простой ответ: - По вашему акценту! Такого я еще не видел! Оказывается, это французы говорят по-французски с акцентом, а не бельгийцы. От этого можно ржать сильнее, чем если вам щекочут пятки! - Да, я француз. Но это не помешало мне увидеть, как ваш муж упал вниз головой в шахту лифта. В данный момент он там и покоится, как пишут в газетах. Прошу прощения за упор на мрачные детали истории, но реальность имеет свои права, которые надо уважать, правда? Я улыбаюсь. - Я оказался замешанным в эту историю в качестве свидетеля и думаю, что в данных обстоятельствах вы нуждаетесь в советах. Вашего мужа сбросили в шахту. Я в этом убежден и даже имею тому доказательство. Полиция найдет странным, что его убили в его доме. Кому выгодно преступление, вот в чем вопрос. Полицейские всегда задают его себе. Против этой логики ничего не поделаешь...