Ибо жрать - дело свинское; зато пить - удел великих! Памятуя гобойский рецепт, я заказал текилы и устроился в углу, подальше от иерихонских колонок. Рядом, в дыму и восторге, соткался изрядно поддатый Эльф. Один, без соавтора. Запустив длинный нос в мою рюмку, он гугукнул с одобрением, плотоядно сверкнул очками и возопил: - Гарсон, текилы! Я и опомниться не успел, как на нашем столике образовалась литровая бутыль "Саузы". - Значит, угощаешь, - сделал странный вывод Эльф. - Правильно делаешь, молоток. Ну что, за твою орденскую планку? На всякий случай я сначала выпил, и только потом поинтересовался: - Какую планку? - Тебе что, Архипушка нифига не рассказал? - Эльф вытаращился на меня сквозь очки, сразу сделавшись похож на осьминога в аквариуме. - Какой Архипушка? Антип Венецианович? - Да врет он, Шаляпин! Тип Антип... Архип он, понял! Архип Васильич. Так он тебе не?.. - Чего - не? - Ладно, проехали! Значит, еще скажет. Ну, тогда за... - За фантастику! - напротив плюхается знаменитый фэн Распашонка, дружбан и собутыльник всего прогрессивного человечества, мигом наполняя свой стакан дармовой текилой. Мы с Эльфом едва успеваем поддержать инициативу. Хорошо пошла - за фантастику! Экий, однако, темп взяли... - Слышь, Снегирь, мы тут... Дальнейший монолог Эльфа тонет в музыкальном армагеддоне. Развожу руками: не слышу, мол. - Туда бы гранату кинуть! - вопит Эльф, с трудом перекрывая какофонию. - Ура! Гранату! - подогретый Распашонка лезет за пазуху и извлекает картонный цилиндр, сплошь в аляповатых иероглифах. Из торца цилиндра зловеще торчит кусок бикфордова шнура. Очки Эльфа опасно загораются: - Распашонка! Отец родной! - Эльф, прекрати! Пожар устроишь! - Не устрою! - Обожжешь народ! - Не обожгу! Я уже такую запук... запус-с-скал! - Нас повяжут! Смотри, менты вошли! - Нас не повяжут! Нас не догонят! За нашу бывшую Родину! Мэйнстрим must die! Слава киберпанку! На последнем выкрике Эльфу наконец удается попасть отобранной у Распашонки сигаретой в кончик "бикфорда".