Глеб вытащил из сумки бутылку "спрайта", протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспе-нился, едва не пролился на пол.

- Спасибо... Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, точнее - ближним Подмосковьем: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград... Вы мне верите? - вдруг как-то настороженно спросил он.

- Когда у вас это началось? - вопросом на вопрос ответил Антон.

- Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал, что это, просто картинки какие-то снились. Уразумел, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, все пытался совпадениями объяснить, но потом...

Антон скептически протянул:

- Да-а-а...

- Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.

- Нет-нет, что вы, Стае, мы вам верим, но...

- Вот именно - "но". У вас есть машина? - неожиданно спросил он.

Глеб с Антоном переглянулись.

- Зачем?

- Вот зачем. - Стас посмотрел на часы. - Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе "КамАЗ"-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.

Дневная бригада уже уехала в рейд, поэтому пришлось заводить непослушную антонову "шестерку". Глеб усадил Стаса на заднее сидение, сам плюхнулся рядом с Антоном. Машина ощутимо просела. "Шаха" взревела разболтанным глушителем, рванулась вниз по улице Королева.

- Вот было бы здорово, если он не врет! - прошептал Глеб. - Взяли б его в команду. Житуха бы началась! На сюжеты за полчаса до ментов приезжали бы. А то и вообще, глядишь, какую катастрофу вживую удалось бы снять. А, Антоха? Шеф бы кипятком писал от радости!