С Синицей расплатились честно, без обмана. Рюкзак здорово полегчал, настроение улучшилось: пошла торговля-то!

— Скипидару не надо, ребят?

— Нет, не пьем.

Шутят еще. Видали?

— В продторге вроде берут…

— Ну, спасибо за наколку…

В продторге пахло уксусом и крысиным ядом, сквозь мутное, засиженное мухами окошко едва пробивался дневной свет. За исцарапанном, бог весть в чем угвазданном прилавке скучали двое продавцов: молодой и постарше. Предупредили с порога:

— Водки нет.

— Сочувствую, — согласился Синица. — Скипидар от населения принимаете?

— Ну, принимаем, — молодой пожал плечами. — Сколько есть?

— Литр.

— Литр? — молодой хмыкнул. — Девятнадцать копеек. Литр…

Синица вздохнул: кто ж знал?

— Давай!..

Не обратно же тащить?

Молодой принял бутылки, откупорил, намереваясь перелить в большой железный жбан, заткнутый деревянной пробкой.

— Стоять!

Рука его замерла на подлете.

Продавец постарше подорвался с места, проворно выхватил бутыль, принюхался. Обмакнул палец, попробовал на язык.

— Лиственничный?

Синица кивнул.

— Фаршмачник ты! — старый накинулся на молодого. — Добрый продукт в общую парашу! Учишь тебя, учишь… Это ж нектар! Лекарство! Поясницу растирать можно, от ушибов… Ой, лабух!..

— А я че? — пожал плечами тот.

— А я че? — передразнил старый. — Уйди ты с глаз!..

Синица знал, о чем речь. Местные получали скипидар иначе. Смолистые чурки укладывали в возгонную печь, обливали бензином, и нате. Выход в литрах. Синице-то для освещения сгодился бы и такой, да бензина у него не было.

Старый продавец оглядел Синицу с головы до ног, остановился на растоптанных валенках.