Из-за стеллажей доносился приглушенный мужской голос, но с кем его дядя разговаривал, Руслан не мог понять. Потом дядин голос стих, послышались характерные пришаркивающие шаги, и он увидел Владимира Олеговича (или, как тот сам шутливо представлялся, Володимира Ольговича). На нем были рабочие брезентовые брюки и подшитый на локтях свитер. В руках - большая фарфоровая чашка с дымящимся напитком. Он слегка прихрамывал, так как одна нога у него была короче другой из-за перенесенного в детстве полиомиелита.
- Ну, как ты себя чувствуешь? - спросил он, прыгающей походкой приближаясь к Руслану.
Руслан только беззвучно шевельнул губами: ему совсем не хотелось ни двигаться, ни говорить.
- У тебя легкое сотрясение мозга, - продолжал дядя. - Ничего страшного. Несколько часов отдыха и подкрепляющее. Обязательно подкрепляющее, изготовленное по моему собственному рецепту. На-ка вот выпей, и тебе сразу станет лучше.
Он приподнял Руслану голову, просунув свои мягкие пухлые пальцы под его налившийся свинцом затылок, и поднес чашку к его губам. Пахучий пар защекотал Руслану ноздри. В чашке был прозрачный желтоватый напиток с цельными жесткими стеблями, переломленными в нескольких местах. Отхлебнув его, Руслан почувствовал, как приятное тепло распространяется по всему телу, прогоняя усталость и болезненную слабость.
Допив до конца, он снова прикрыл глаза и откинул голову на мягкий валик кресла. Его наполнила блаженная истома.