
— Слушай, она настоящая принцесса? — шёпотом поинтересовался неотлучно обретающийся возле девушки верзила, на котором клубный пиджак с золочёно-синей эмблемой смотрелся как чехол на танке.
— Тс-с! — шикнула на него Женька, с нехорошим интересом присматриваясь к висящему на стене богатой загородной виллы весьма недурственному рыцарскому мечу. — За одни только сомнения могут и голову смахнуть.
Где в излазенных вдоль и поперёк окрестностях родного Донецка могла находиться эта богатая трёхэтажная хоромина отнюдь не безлико-новорусской постройки, девушке оказалось решительно непонятно. И самое что интересное — на всём убранстве виднелась эдакая хорошо заметная женскому взгляду печать обжитости. Один встретившийся по пути от входа мажордом чего стоил! В общем, эта хатынка была не для пущего форсу, и не для хвастовства перед друзьями-коллегами. Здесь именно жили, причём уже давно — а это значило, что… да много чего значило.
— Настоящий меч так сильно проржавел, что и на стену вешать стыдно — вот хозяин и заказал точную копию, — вынужденно обретающийся возле Женьки бодигард хозяина почти по-суфлёрски искусно проявлял подобие гостеприимства.
Однако, девушку ни на миг не вводила в заблуждение словно приклеенная на бесхитростную загорелую морду улыбка — уж глаза выдавали тёртого парня напрочь. Причём он постоянно норовил оттереть девчонку в угол да загородить от созерцания беседующих за столиком хозяев своими словно литыми плечищами. Хорошо хоть, что пока лапы не распускает…
